نصوص مترجمة · شعر
في أيّ حقول شرف نغامر، نحن الشعراء؟
إلى من أوصي بسيف لساني، إن كنت أذكر المرارة في كلّ غزواته؟
أي شعار تافه سيتوّج شاهد قبري، الآن وبمنتصف الورقة، حين يعود الذهب لمضمار الأكاسيد؟
وهل ستنبش الذاكرة بقاياها، أم بقايا اليقين،
وهل ما يتبقّى حين نولد من الشفاه أو الغياب، ليس أكثر من صمت يضيء هذه الخطوط حين نموت؟
من الريح،
الدخان يدافع عن نفسه في لوالب،
وأيدٍ خائفة مربوطة في السماء تهدّئ النجوم.
في الأسفل،
على عشٍّ من الصخور،
عشاق بائسون ألهبتهم الظهيرة
يلمحون بهدوء رحلة أرواحهم المهاجرة نحو أجساد أخرى.
لماذا لم نحاول حبس تلك الوجهة
حينما رأينا في منامنا حماماً شفافاً
هائماً في الليل
بعيداً عن جلبة الحرّاس الأرضيين؟
صعدنا نحن أيضاً:
المعشوقون، الوحيدون دوماً،
إلى الأسرّة الثلجية
لعشّاقنا الذين رحلوا
وارتحنا في حضن أولئك الذين لا يفيقون.
حبيبتي،
بينما ينطفئ صوتك،
جوقة من طفلات بروح نحلة
تشعل صورتك في عيني.
الدموع تصبح الصمت الذي
يجعل حزني عذباً.